O Manifesto (por Rodrigo Capistrano)

Post de encerramento do Blog

2011-12-29T00:44:00.002-02:00

Saudações, caríssimo leitor!

Depois de pouco mais de 4 anos e meio de publicação de textos aqui nesse espaço virtual, "O Manifesto" não terá mais atualizações. Isso mesmo: esse é o último post do blog.

Durante esse tempo passei por várias fases de estilo e de perspectivas, aprendi muito, errei muito, passei por diversas metamorfoses pessoais e, de uns tempos pra cá, percebi que estava na hora de fazer algumas mudanças. Dentre tais mudanças, está a de dar um caráter mais literário às minhas publicações, e um blog com essa proposta seria oportuno daqui para frente. Não deixarei de escrever artigos, mas darei, de agora em diante, um maior espaço à ficção literária.

No mais, agradeço a todos que participaram direta ou indiretamente durante esse período nesse projeto pessoal: com comentários, leituras, estímulo, congratulações e críticas.

Fica aqui o meu abraço de gratidão e a certeza de que um ciclo foi fechado para o começo de muitas outras empreitadas.

Forte Abraço.
Rodrigo Capistrano.

Novo Blog: rodrigopcapistrano.blogspot.com

Cover Musical 2

2011-12-06T11:53:00.004-02:00

Problema Seu*

Não há destino, não há direção

Não há tempo, não há previsão

Não faz sentido, não faz diferença

Não há caminho, não há crença

Não há verdade absoluta

Não há sentido nessa luta

Eu não entendo tanta confusão

Mas eu não me rendo, eu não me rendo, não

Não há certo, nem errado

Procure ver o outro lado

Não há rancor que valha a pena

Isso é problema, isso é problema seu

Não há problema, não há solução

Não há emenda à Constituição

Não há justiça se a justiça é cega

Cada um sabe a cruz que carrega

*Trecho de outro libelo niilista do RPM - novo álbum Elektra.

Sobre o hiato

2011-11-03T23:22:00.002-02:00

Perdão aos leitores pelo grande intervalo sem escrever, mas em dezembro retorno às atividades do blog. Espero a compreensão de todos. Já tenho uma material produzido do "Cadernos do Sórel" que logo, logo, será publicado.

No mais, grato pela atenção.
Abs.
Rodrigo Capistrano.

Cadernos do Sórel

2011-09-13T02:15:00.002-03:00

A experiência do espanto

(Primeira anotação do primeiro caderno – março de 2005)

Andar pelo centro da cidade é sempre uma experiência curiosa.

Claro que quando digo “experiência curiosa”, falo de uma sensação muito particular que tenho todas as vezes que perambulo por esses confins de Natal.

Não falo da sensação que provavelmente a maioria das pessoas tem sempre que vagam pelo amontoado de lojas desses rincões. Elas vivem sempre apressadas, fazem muita coisa, compram muita coisa, resolvem muita coisa, e vivem muito... POUCO. A impressão que me dá é que elas entendem “viver” como quantidade de experiências, e não como intensidade das experiências. E, no caso da vida, intensidade não tem, necessariamente, relação com quantidade.

Se tem um coisa que parece fazer sentido, é essa: você consegue extrair muito mais afeto e mais aprendizado, dor e prazer, e conhecer outras sensações intermediárias que ainda não conseguimos nomear (a linguagem sempre nos acorrenta), de uma experiência intensa do que de mil contatos ligeiros no mesmo intervalo de tempo. E isso não só na sua relação com outro bicho humano, mas também com tudo que pode lhe afetar de alguma forma. Com um livro, por exemplo.

Lembro-me da primeira vez em que li um livro de Kafka. Na época, um colega meu (aliás, é meu colega até hoje), o Graco, deu-me “A metamorfose”, que estava encostada há muito na biblioteca particular dele. Disse-me que o livro era um tanto chato, sem sentido, nojento e que possuía pouca originalidade, pois o personagem central era uma barata que falava. Para piorar, ao me entregar o livro, percebi que o Graco havia retirado Kafka da mesma prateleira do Esopo, La Fontaine e Fedro.

Ou seja: esse meu colega era um típico idiota “intelectual” dessa nossa Época. Ele era aquele tipo de cara que lê muito, muito rápido, conhece muitos autores, mas não entende metade de nada do que está lendo.

Muito pelo contrário, Kafka me levou a estados afetivos e psicológicos que eu nunca tinha experimentado com nada nem com ninguém antes. Recordo que foram exatos dois meses de mergulhos nas zonas mais abissais de mim mesmo; dois meses de fascínio e perplexidade, de estranhamento e abertura de novas possibilidades para explicar o que era essa loucura toda de estar vivo. Como dizia um cara que li uma vez, “o estranhamento foi, ali, o princípio do saber”.

Mas, muito provavelmente, se eu tivesse lido esse livro em uma semana, eu seria uma réplica do Graco. E, assim, seriamos dois idiotas intelectuais carregando a inabalável crença de que, na experiência da vida, o legal é a quantidade, e não a intensidade.

Nada contra quem consegue conciliar esses dois aspectos. Se alguém consegue extrair de dez experiências em um mês, o mesmo que consigo extrair dessas mesmas experiências em 10 anos, sou o primeiro reverenciá-lo. Pois, nesse caso, estaria diante de um ser genial, capaz de sacar tudo em pouco tempo. Capaz de sentir tudo em um gesto.

Mas essas pessoas que vejo, agora, passarem por mim no centro da cidade não parecem em nada geniais. Não parecem capazes de sentir a vida no nível máximo de intensidade. Não vislumbram a experiência do espanto. Não querem ser incomodadas pelo estremecimento dos nervos, pela eletricidade do choque com o inesperado. Pelo incomum que sempre foge das frestas do banal. São frias. Parecem ser tão cinzas quanto o concreto urbano sobre o qual, morbidamente, pisam.

E, no entanto, a experiência curiosa de que falei tem muito a ver com esse pasmo diante do inusitado. Com o estar aberto à experiência do espanto.

Na verdade, existe uma conexão muito forte entre esse lugar de onde escrevo agora e situações de perplexidade. Obviamente, digo isso do ponto de vista de uma pessoa como eu: um cara que acha que a profundidade de um contato com algo externo ou interno ao individuo que está mergulhado na vida requer uma predisposição a achar que o inusitado está sempre nos cercando, sempre mordendo nossos calcanhares. E, querendo ou não, você está correndo riscos.

Você pode e, provavelmente, irá sair com sequelas de qualquer experiência intensa. O medo vai fazer parte também. Mas isso não pode levar a um imobilismo letárgico ou a uma paralisia da vontade de viver. Porque viver, viver de verdade, tragar a vida até sua última gota, é, inevitavelmente, arriscado. Mas é o risco que pode te fazer extrair o máximo da vida. É o flerte concupiscente com o perigo que pode te levar a descobrir os limites do impenetrável.

O efeito poderoso desse tipo de predisposição diante de coisas que me rodeiam me faz sentir sempre algo diferente, algo que não sei o nome, mas que me faz entender isso: uma vida sem riscos é um lento e monótono ritual fúnebre de um corpo que já nasceu morto.

Ah! E quantas pessoas pulam aos meus olhos agora! Quantas pessoas vivem esse tipo, não de vida, mas de MORTE! Como perdem o barato da experiência! Como falta uma dose de eletricidade nas veias!

Mas, ainda assim, é sempre curioso analisar essas figuras e suas correrias, sempre jogadas nos fluxos da cidade, sempre fugindo das próprias paranóias, sempre temendo seus impulsos mais sinistros. Em cada lance há um cheiro particular, em cada caso há uma fuga e uma causa próprias. Quem não possui uma sensibilidade e intensidade agudas, não vai conseguir perceber a multidimensionalidade do real, os infinitos lados de um mesmo objeto.

Então, brincarei um pouco, farei um favor para mim e para essas pessoas que me rodeiam agora: devolverei à vida sua pulsação vibrante e frenética. Como? Relatando minhas experiências, descrevendo minhas sensações, meu embate com a vida. Será uma experiência excitante. Mas claro que essa minha incursão não vem com intensões redentoras da espécie ou com purgações de nossas excentricidades primitivas. Não.

Na verdade, prefiro ironizar com os que querem se depravar inibindo o que são. Ironizar. E rir! Rir muito alto, dançando com o nosso próprio lodo. Porque viver, viver é sujar-se. Viver é sujar-se!

Cadernos do Sórel

2011-08-29T00:50:00.009-03:00

Um mergulho no abismo

(Nota ao leitor)

No dia 15/06/2011, encontrei, ao acaso, em um dos porões inveterados e recônditos do centro da cidade de Natal, um conjunto de cinco cadernos que continham, no interior de suas páginas, uma série de rabiscos e anotações não, necessariamente, organizados numa sequência temporal progressiva. Várias das folhas dos tais cadernos já se encontravam rasgadas em alguns pontos ou manchadas por uma mistura de lodo, sangue e bebida alcóolica. Havia ainda um forte cheiro de éter e mofo exalado pelo local.

A única coisa que me pareceu mais próxima de uma indicação de quem teria sido o proprietário daqueles cadernos e o autor daquelas linhas aparecia na, por assim dizer, capa dos volumes. Estava escrito no frontispício dos cinco tomos: “R. Sórel”. Nenhuma letra a mais que isso.

Por não haver sinal da presença do tal R. Sórel no local e nem de qualquer outra pessoa (aliás, parecia, na verdade, que aquele lugar fora abandonado há, no mínimo, alguns meses – a poeira profusa, os insetos e os ratos que o povoavam denunciavam essa minha intuição), passei, ligeiramente, os olhos pelas páginas rabiscadas e percebi que se tratavam de uma espécie de diário do Sórel. Como achei o conteúdo estranho e, ao mesmo tempo, interessantíssimo, resolvi levá-los comigo até minha casa para degustá-los mais detidamente. No caminho, fui especulando ter encontrado um simples passatempo para as minhas entediantes horas de ócio, tanto que eu nem chagava perto de suspeitar do choque emocional que logo isso iria me custar nem muito menos do curso que minha vida iria tomar após a conclusão da leitura daqueles cadernos.

Talvez as linhas que você, caro leitor, lerá nos próximos dias aqui façam, na melhor das hipóteses, você se defrontar com seus próprios demônios e mergulhar, assustadoramente, nos seus mais profundos abismos.

Caderno de poesias

2011-08-09T01:26:00.003-03:00

Versos brancos

A lua dessa noite flameja e nos leva aos portais do excesso:
Nos caminhos feitos das pedras da desrazão,
Nos atalhos feitos de risos tresloucados,
Vejo o esplendor dos horizontes que brotam da desmesura.

Então, para lá voemos.
Voemos na caravana dos loucos, dos poetas e sátiros.
A aventura é pródiga e a estrada vai para além do que já trilhamos.
Que nosso deslumbre não se arrefeça e se renove a cada primavera:
Como esse uivo cálido que transborda a noite,
E traduz a vida - libido infinita e desvairada.

Escritos de uma madrugada

2011-06-21T22:41:00.003-03:00

Trecho de texto antigo retirado das minhas anotações pessoais:

Voltar meu olhar para aquilo que eu era há três anos. Sim. Um exercício filosófico instigante de auto-análise e de dissecação da própria psique.

Chega a ser até divertido, em certo sentido, olhar para aquele cara que, apesar de possuir alguma maturidade em determinados aspectos, ainda era sobremaneira ingênuo, tolo, “inocente” em um aspecto fundamental, crucial para se viver uma vida honesta para consigo mesmo.

Curioso como hoje não resta quase nada daquela época. Tipo, hoje minha conduta em relação à vida, às pessoas e, sobretudo e originalmente, a mim mesmo tomou um curso bem peculiar.

(...)

Depois que se lê Nietzsche e se entende de verdade alguma coisa do que ele escreveu, não se pode ser mais o mesmo. Aliás, pode-se continuar até a ser o mesmo, mas só externamente, só na aparência, só na superfície, só para os outros, porque interiormente – não se consegue mais enganar a si mesmo. Essa é a grande chave da “filosofia para o futuro”: a honestidade suprema para consigo mesmo, a ausência total de vergonha de ser aquilo que se é.

Mas quantas pessoas conseguem essa façanha? Quantas pessoas conseguem buscar a si mesmas? Quantas pessoas têm a coragem e a ousadia de olhar para o mais profundo e o mais abismal de si mesmas, e não temer ao ver aquilo que elas são? Quantas pessoas estão dispostas a se desvencilhar de todas as vaidades antropocêntricas e de toda a merda milenar que serve de embuste para as bestialidades e megalomanias da civilização cristã-ocidental? Quem tem a hombridade de caráter para tal? Talvez, a honestidade seja um crime para uma época na qual a impostura e a hipocrisia elevadas à infinita potência reinam soberanas e zombeteiras.

Nossa época é a época mais pródiga para porcos, para a reprodução mais endêmica e brutal de porcos. Não há (e talvez nunca houve) preferência pela transparência, nem ao menos para consigo mesmo. As pessoas recobrem-se daquilo que as escondem de si mesmas. Afinal, é assim que funciona: os porcos comprazem-se mais com a lama do que com água límpida.*

*Referência a um aforismo de Heráclito.

Caderno de poesias

2011-05-17T01:35:00.003-03:00

Insólito

Da harpa de que brota meu canto alegre,
Quero que se faça veredas douradas
Para uma dança ávida e delicada
De quem é grande para o próprio destino

Para vocês, estrelas raras, canto esse coro já esquecido:
Um abraço fraterno à dádiva da vida!
Uma gratidão transbordante, exultante e incontida!
O vinho doce para essas sendas desconhecidas!

Um som afável para ouvidos solitários,
Um tom maior para quem toca o inefável,
Um canto elevado, vibrante, insaciável:

Essa harpa é para os raros:
é para os insólitários.

Cover musical

2011-05-15T01:27:00.006-03:00

Muito Tudo

Eu não quero mais falar da violência nas cidades
Eu não quero nem saber qual é a grande novidade
Eu não tenho paciência pra política e o poder
Eu não vou dizer mais nada se eu não sei o que dizer

É muita informação e pouco conteúdo
É muito grave, muito médio e muito agudo
É muita pretensão e muito pouco estudo
É muita festa, muita coisa, muito tudo
E eu queria mudar o mundo, o mundo... pra você
Mas às vezes sinto que o mundo me muda...

Eu não tenho saco pra gente que só pensa em dinheiro
E não se dá conta de que tudo isso é passageiro
Essa euforia, essa angústia, esse desespero
De emergente, de pré-sal, de BRIC e o sonho brasileiro

É muita informação e pouco conteúdo
É muito grave, muito médio e muito agudo
É muita pretensão e muito pouco estudo
É muita festa, muita coisa, muito tudo
E eu queria mudar o mundo, o mundo... pra você
Mas às vezes sinto que o mundo me muda...

Tanta dor, tanta notícia, tanto sofrimento em vão
Tanto site, tanta mídia, muita ofensa e pouco pão
Tanta oferta, tanto anúncio e um Picasso no leilão
Quem dá mais, quem pode mais se tudo está em liquidação?

É muita informação e pouco conteúdo
É muito grave, muito médio e muito agudo
É muita pretensão e muito pouco estudo
É muita festa, muita coisa, muito tudo
E eu queria mudar o mundo, o mundo pra você
Mas às vezes sinto que o mundo me muda
E eu queria mudar o mundo, o mundo... pra você
Mas às vezes eu me pergunto, pergunto... "Por quê?"

Nova canção do RPM.
Um libelo niilista.

Rodrigo Capistrano.

Cover Filosófico

2011-05-06T01:47:00.006-03:00

"Se não tentássemos ser tão bons, talvez fóssemos infinitamente melhores." (Sigmund Freud)

P.S.: Em virtude de alguns contratempos acadêmicos, estarei ausente do blog durante esse mês de maio. Nesse meio tempo, postarei pensamentos de autores (filósofos, pensadores e literatos) que me são caros.
Assim que puder, retornarei com os textos autorais.
Rodrigo Capistrano.

Aforismos

2011-04-25T02:39:00.003-03:00

Ingenuidade no sofrimento do solitário

O que te faz sofrer não é a tua solidão, mas sim a não-admissão da tua mais profunda, infinita, eterna, intrínseca e irreparável - solidão...

(O aforismo termina. A partir daí, a Filosofia maiúscula começa)

Aforismos

2011-04-03T00:57:00.002-03:00

Motivações de um escritor

Estetizar as próprias vísceras, lançar iscas e armadilhas aos outros, engrandecer exponencialmente a Vida. Ponto.

Aforismos

2011-03-14T16:21:00.001-03:00

A Ponte

Poesia não é uma queda inflexível no abismo: é a ponte que construímos para atravessá-lo.

Vontade de Viver

2011-02-22T20:00:00.003-03:00

Existe uma descontinuidade fundamental na filosofia de Schopenhauer que sempre me desconcerta. Não é seu pessimismo medular, nem propriamente seu desencanto existencial, nem muito menos suas costeletas escrotas à la Wolverine. Não. Na verdade, o que me inquieta é um estranho salto teórico feito por ele em relação às conseqüências últimas da valoração que ele mesmo dá à vida.

Não sei se você sabe, mas, na história da filosofia do Ocidente, Schopenhauer é reconhecido por seu grande fatalismo em relação à vida. Foi ele quem escreveu coisas do tipo “Viver é sofrer” ou “A vida é um pêndulo que oscila entre o tédio e o sofrimento”, e também falou sobre o inabalável desamparo do homem diante de um mundo que o devorava a cada segundo. Para ele, a vida da nossa espécie surgia como um equívoco imperdoável, e a idéia que sempre salta aos olhos de quem lê atentamente seus escritos é a de que a vida humana é tão incontornavelmente miserável que não é digna de ser experienciada, de que ela não pode, de forma alguma, extrapolar os limites de um abismo sem fim e das pancadas existenciais que lhe são inextirpavelmente constitutivas.

Esse tipo de vislumbre apocalíptico de Schopenhauer não escondia de ninguém que viver era um esforço inútil. Que a dor infinita e o desalento eterno sintetizavam o compasso trágico da nossa existência. Que a morte deveria ser alvo de gratidão (e não de horror) por nos libertar do fardo massacrante que era a vida. Por isso, seria de se esperar que a continuidade natural desse tipo visão, a moral da história, o ato final desse enredo dramático, a conseqüência inexpugnável dessa apologética schopenhaueriana, fosse a proposição direta do aniquilamento absoluto de si. Traduzindo: se existe esse tipo de cara sinistro, que demoniza a vida e santifica a morte, seria mais que coerente que ele enaltecesse o suicídio e estourasse, tranqüila e triunfantemente, a própria cabeça.

Só que, curiosamente, existe um estranho paradoxo no meio disso tudo.

Schopenhauer não foi um cara que fuzilou a própria a cabeça ou cortou o próprio pescoço. Ele não inoculou ácido na veia, nem muito menos se jogou do alto de um prédio da antiga Frankfurt. Pelo contrário, morreu como um bom velhinho, lendo do alto de seus 72 anos, sentado placidamente na sua mesa de café, com seu poodle de estimação do lado. Ironicamente, o cara melancólico que diminuía energicamente o valor da vida se agarrou a ela, segurou-a até o instante em que sua força vital se esgotou e provocou o colapso natural das células do seu corpo.

Schopenhauer, embora exalasse um suposto ódio à vida, paradoxalmente, abominava a morte voluntária. Ele dizia que o suicídio não era a negação da vontade de vida, e que a única forma de negá-la era a adesão de práticas ascéticas, o que mortificaria, em um espécie de esvaziamento volitivo, nossas misérias interiores, levando-nos a uma forma de quase nulidade existencial.

É nesse sentido que aparece o salto teórico, o desvio que provoca a ruptura na linha contínua do seu pensamento. Talvez, ele não tenha percebido esse imenso ponto cego de sua filosofia: por mais que ele negasse e diminuísse vigorosamente o valor da vida, ele não conseguia deixá-la. Silenciosamente, ele alimentava um amor reprimido.

Nietzsche, uma espécie de filho desgarrado do pessimismo de Schopenhauer, notou, ainda no século XIX, esse tipo de ironia inconsciente. Na verdade, Nietzsche apontava para uma crítica à filosofia schopenhaueriana como sendo um embuste para a vontade de vida e como uma reverência dissimulada a esse intervalo de consciência de si que nos caracteriza enquanto espécie. Acrescentava ainda que, por mais sem sentido que seja o abandono existencial, a dor e a indiferença desse imenso Universo para com a nossa mais abissal solidão, a vida pode nos proporcionar experiências tão grandiosas, que um impulso avassalador nos freia antes de qualquer mergulho voluntário no nada irreversível.

O fato é que uma filosofia que glorificava a morte e exortava a paz heróica do não-querer-viver produzia uma atração irresistível que arrastava, implacavelmente, seu gênio criador para a vida.

No fundo, a filosofia de Schopenhauer é um produto inconsciente dessa força indomável que nos prende à vida. Uma exaltação involuntária do prazer que é fazer parte do mundo dos vivos e poder fruir as possibilidades excitantes contidas em tudo que há de mágico e de trágico na nossa existência. Porque, como dizia Nietzsche, não há deserto tão estéril onde não possa nascer flor, nem dor que logo não faça brotar o raio de beleza e de maravilhamento que nos torna cada vez mais vivos.

Esse texto foi também publicado como "Guest Post" no blog Baú Virado gerenciado pelo meu colega e blogueiro Diêgo Cesar.

Aforismos

2011-02-08T13:25:00.000-03:00

Alegorias do gosto

Em um diálogo no qual ambos expõem suas razões, suas razões são simples alegorias do gosto.